In der letzten Zeit ist es hier etwas ruhiger gewesen, aber das soll sich nun wieder ändern.

Mein Blog zieht um.

Die neue Adresse lautet: http://www.seabhac.geschichtenblog.de

Also, auf Wiedersehen hier und hoffentlich bald Willkommen im neuen Blog.

Lok`tar ogar !

Dank meiner Gefährtin konnte ich die letzten Gruppenquests in der Jotunheim – Arena absolvieren und die 140 Quests (GsD blieb mir die elende Fliegerei im Bombardement erspart) für die Eiskrone erfüllen.

Der Erfolg blitzte auf und nunmehr kann ich mit stolzgeschwellter Brust den „Meister der Lehren“ vor dem Namen führen. Und ein Wappenrock mit gelbem Ausrufezeichen gabs von Cairne Bluthuf noch per Post obendrauf.

Wehe, jemand verwechselt mich jetzt mit einem Questgeber. Bei mir gibts weder Geld noch Belohnungen… höchstens einen mit der flachen Seite meiner Axt ^^

Boah… das war schon ein hartes Stück Arbeit, aber ich queste sehr gerne und von daher ist es weniger aufreibend gewesen, als z.B. stundenlang Ruf durch umzergen von Mobs zu farmen. Dabei bekomm ich nämlich immer Müdigkeitsanfälle Na ja, jedem das seine. Aber ich fürchte, dass der „Wahnsinnige“ deshalb für mich unerreichbar bleiben wird. Denn der ist die Königsdisziplin des nicht enden wollenden Farmens…

Mein nächstes Ruf-Projekt wird jetzt das Dampfdruckkartell sein. Die habe ich alle schon auf respektvoll und bevor ich die für den Blutsegeladmiral in Richtug haßerfüllt prügle, sollen da alle auf ehrfürchtig, denn das sind 1. vier weitere Fraktionen auf ehrfürchtig und 2. reicht es für das Wiederbetreten von Beutebucht, Gadgeztan und co., wenn man neutral ist, was dann aber durch Rufsteigerung leichter zu erreichen sein wird, als jetzt erst alles für den Admiral runterzuhauen, um sie dann anschließend komplett wieder hochzuarbeiten.

Dann trat er auf 10 Schritt Entfernung dem Orc-Krieger gegenüber, der sich während der Ankleideprozedur nicht gerührt hatte. Axt und Schild kampfbereit erhoben und in stoischer Ruhe wartend.

Ein Duell folgte zwar einigen Regeln, aber dass ein Kampf offiziell eröffnet wurde, davon war keine Rede.

Hätte er nicht so kampfbereit da gestanden, wäre ihm jeder geschleuderte Dolch zum Verhängnis geworden.
So aber blieb er in seiner abwartenden aber kampfbereiten Haltung und sah seinem Lehrmeister zu, wie er sich ankleidete und ihm gegenübertrat.

Er war sich nicht ganz sicher, was er genau hier tat, aber er wusste, dass er keine andere Wahl hatte, als diesen Kampf. Entweder würde er ihn gewinnen und bekam – vielleicht – was er wollte oder seine Existenz war ohnehin sinnlos und er konnte ebenso gut hier sterben.

Sein Gegenüber war von weit mehr Gedanken geplagt. Der Krieger dort vor ihm, der schwere Kampf, das Ende und die sich daraus ergebenden Konsequenzen sowohl für seinen Gegenüber als auch für ihn, … er wäre aber nicht so ein alter und erfahrener Kämpfer geworden, wenn er diese Dinge nicht quasi auf Knopfdruck hätte ausblenden können.

Er versetzte sich durch eine alte Meditationsübung in eine tiefe, aber kampforientierte Meditation, klärte seinen Geist, überlegte nur am Rande, dass sein Gegenüber wohl das Gleiche tun würde und schlug zum Zeichen, dass er bereit war, auf seinen Schild.

Der Orc-Krieger ihm gegenüber tat das Gleiche, obwohl es nicht notwendig gewesen wäre. Es war lediglich ein Zeichen des Respekts gegenüber dem Gegner.

Beide fassten ihre Waffen fester und begannen langsam, sich zu umkreisen. Dem Lehrmeister sah man seine Erfahrung im Schildkampf deutlich an. Er handhabte den Schild eleganter und mit weniger Kraft als der Krieger. Diesem wiederum sah man die lange Erfahrung auf den Schlachtfeldern Azeroths und seine große Kraft deutlich an.

Er war ein ganzes Stück größer als sein Kontrahent und fast doppelt so breit. Und er war es auch, der den Kampf eröffnete. Mit einem weiten Schwung holte er mit seiner Axt aus und hieb auf das Schild des Lehrmeisters. Dieser Schlag war zwar mit großer Wucht geführt, aber dennoch nicht sonderlich gefährlich. Er diente mehr so dem Abtasten der Stärken und Schwächen seines Gegners.

Erwartungsgemäß parierte der Lehrmeister mit Leichtigkeit, aber dem Krieger entging nicht, dass der Arm seines Gegners etwas erbebte unter dem Schlag. Dieses galt es zu nutzen.

Bevor es aber soweit war, fintete der alte Kämpe, brachte einen Schlag auf den Stiel der Axt durch, weil sich der Orc-Krieger wieder mit Axt und Schild ins Gehege kam und riss eine Schramme in den Armschutz der Waffenhand.

Der Krieger brüllte auf. Plötzlich wallten rote Nebel vor seinen Augen. Die ganze aufgestaute Wut auf alles und jeden, die Unzufriedenheit und
Rastlosigkeit seiner Selbst, der in seinen Augen arrogante Lehrer… alles brach sich in diesem Moment Bahn und ließ ihn einen urwelthaften Laut ausstoßen, der dem Gegenüber durch Mark und Bein ging.

Ein Schlaghagel, wie er ihn der Alte noch nie erlebt hatte, fuhr auf ihn nieder. Die Axt des Kriegers, dessen Züge einer wutverzerrten Fratze ähnelten, drosch mit nie zuvor gespürter Wucht und in einer Geschwindigkeit, dass dem Lehrer mulmig wurde, auf seinen Schild ein.

Längst hing seine eigene Waffe am Riemen vom Handgelenk und er fasste den Schild mit beiden Händen, um der Wucht der Schläge überhaupt standhalten zu können.

Der Krieger stieß einen erneuten – fast tierhaften – Schrei aus, der ihm das Mark in den Knochen schier gefrieren ließ.

Noch härter wurden die Schläge, noch schneller prasselten sie auf seinen Schild ein und während er sich Meter um Meter in der Arena rückwärts bewegte – getrieben  wurde – fragte er sich mit wachsender Verzweiflung, wie er diesem Sturm entkommen konnte. Der Schild wurde
schwer erschüttert, die Schläge hagelten in kürzesten Abständen auf ihn ein, das Material begann Auflösungserscheinungen zu zeigen.

Flüchtig dachte er daran, dass sein ehemaliger Schüler vielleicht den Verstand verloren hatte.

Ein dritter Schrei durchschnitt die Luft, wie wahnsinnig klingend, Schmerz, Wut und Hilflosigkeit in nie geahnter Intensität ineinander verwoben zu einer Kakophonie des beginnenden Irrsinns, dass er ernsthaft zu fürchten begann, aus dieser Situation nicht mehr lebendig herauszukommen.

Doch war er ein alter Kämpfer, bildete seit vielen Jahren kommende Kriegergenerationen aus und war schon aus so vielen Kämpfen siegreich
hervorgegangen, dass er sich nach kürzester Zeit wieder fing.
Sein Gegenüber hatte den Schild fallen lassen und die Einhandaxt mit beiden Händen gefasst – einmal Zweihandkämpfer, immer Zweihandkämpfer – dachte er im Bruchteil einer Sekunde und nutzte die dadurch offene Deckung kompromisslos aus.

Jedwede Halbheit wäre für ihn tödlich gewesen und so drehte er sich im Schutz des halb über den Kopf gezogenen Schildes halb unter dem Krieger weg, sodass er kurz neben ihm stand.

Dieser – in seinem irrsinnigen Kampfrausch keiner Wahrnehmung mehr zugänglich –hatte die Bewegung nicht bemerkt und registrierte erst, dass sich kein Schild und Gegner mehr am geschäftlichen Ende seiner Axt befanden, als sein Lehrer – eine Hand auf seine Schulter stützend – einen Sprung halb um seine Rückfront vollführte, im Sprung das Schild mit beiden Händen an den Schmalseiten fasste und ihm mit fürchterlicher Gewalt den Rand in den schmalen Spalt zwischen Hals und Schulterstücken hämmerte. Zwar bedeckte dort Kettengewebe den Hals und den Übergang zur Schulter, aber der stumpfen Gewalt dieses Hiebs hatte die Kette, die mehr eine Schwert- oder Axtklinge ablenken sollte, nichts entgegenzusetzen.

Die Blutzufuhr zum Gehirn wurde abrupt unterbrochen und der Krieger fiel – wie vom Blitz getroffen – zusammen, schlug lang vornüber aufs Gesicht und rührte sich nicht mehr.

Und wir habens gerockt. Aber sowas von.

Am Ende blitzte 3 mal der Erfolg im Fenster auf und wir hatten den Narbenlosen am Boden.

Vorausgegangen war eine ganze Reihe von Kämpfen, hammerschweren Bossbegegnungen und die Erkenntnis, dass man zu dritt schon ein Schlachtzug sein kann.

Der erste Boss war zugleich auch der Schwerste – zumindest der mit den meisten Wipes. Das lag aber daran, das wir noch nicht das optimale Setup gefunden hatten.

Unsere Hexerin war zwar wie immer höchst beeindruckend in ihrem Zorn und der Entfesselung höllischer Gewalten, aber dummerweise lassen sich Insekten davon nicht sonderlich beeindrucken. Vielleicht liegt es an mangelnder Phantasie… wie sieht wohl eine Insektenhölle aus? Eine gigantische Windschutzscheibe oder eine riesige Fliegenklatsche? Keine Ahnung. Und wir hatten auch weder das eine noch das andere dabei ud so musste meine Gefährtin als Vergelter kämpfen und heilen und ich mich währenddessen von einer 10 Meter langen Mischung aus Ohrenkneifer und Skorpion in die Mangel nehmen lassen.
Schlussendlich – trotz Sandfallen und Enrage bei 30 % Gesundheit – lag er am Boden und sein Besitz war unser.

Der nächste Boss war eine gigantische Käfer-Anubis-Mischung, die uns zunächst zig Gegnerwellen entgegenschickte. GsD hatten wir in dieser Phase des Kampfes Unterstützung von Kämpfern des Zirkels des Cenarius, auch wenn ein vorwitziger Krieger durch seine Ansprache diesen Teil des Kampfes früher startete als geplant *hust*

Über eine Art Sphinx-Boss ging es dann schlussendlich zu Ossirian dem Narbenlosen. Nachdem wir dort zunächst einen Kristallpylon aktivierten und anschließend glaubten, dass habe ihm einen 300 % – Stärke – Buff gegeben, haben wir nach einem schmerzhaften Wipe uns informiert und unsere Taktik angepasst.
Er hat diesen Buff immer und um diesen zu entfernen, muss man ihn zu den Pylonen ziehen und – wenn er nah genug ist – diese aktiviern, um ihm den Buff für 30 Sekunden zu entfernen.
Ich habe ihn also getankt, Loomi hat Schaden gemacht und Murianaar hat den nächsten Pylon gesucht. Dann haben wir ihn dahin gelockt, den Buff entfernt, draufgehauen und zum nächsten Pylon gezogen.
Nach dem sechsten oder siebten Pylon lag er schlussendlich im Staub und wir konnten einen Haufen Beute einsacken, nebst der Erkenntnis, einen 20 Mann – Schlachtzug zu siebt gemeistert zu haben.

Moment.. zu siebt?

Loomi, Seabhac und Murianaar sind drei. Und die anderen vier?

Na, die Hexer – Begleiter natürlich.

Leider haben sie so unaussprechliche Namen, dass ich mir nicht alle behalten kann.

Einmal ist da der versoffene Wichtel namens Zortog. GsD gibts in Ahn’Qiraj keinen Alkohol.

Dann der blaue Müllsack – ein Leerwandler.

Der Sukkubus mit der Peitsche war auch mit von der Partie und zu guter Letzt die Teufelswache, deren Axt sogar größer als meine war o.O

So waren wir schlussendlich die glorreichen Sieben und haben diese Ungezieferbastion gerockt ^^

Beim Boss „Ayamss der Jäger“ war allerdings Schluss, weil keiner von uns genug Distanzschaden machte, um dieses Viech bei 70 % Gesundheit zur Landung und damit in den Nahkampf zu zwingen.

Doch wir werden wiederkommen. Mit Magie, Jäger und Höllenfeuer

Danach blieb er schwer atmend stehen und ihm wurde klar, dass diese nicht nur ehrlos, sondern eine Farce – eines Kriegers unwürdig – gewesen war.

Er begrub den Toten, packte seine Sachen zusammen und wandte sich nach Westen.

Er musste zur Kriegshymnenfeste und einen Lehrer für den Schildkampf aufsuchen, damit er den Umgang mit dieser für ihn ungewohnten Waffe erlernen konnte.
Denn damit zu kämpfen erschien ihm immer mehr als seine eigentliche Bestimmung. Es fühlte sich richtig an, nicht nur gewohnt wie die Zweihandaxt, die ihn schon sein ganzes Kriegerleben lang begleitete.

Nach tagelanger Wanderschaft erreichte er die Feste, aber niemand schien hier Willens und in der Lage zu sein, ihm die Grundlagen des Schildkampfes zu vermitteln. Alles rüstete sich zum Krieg gegen die Geißel und zum Sturm auf die Eiskrone.
So betrat er den Steg des Luftschiffes und begab sich auf die lange Reise nach Orgrimmar, zu seinem alten Krieger-Lehrer.

Dort angekommen wurde er herzlich begrüßt, er musste von der Front und seinen Abenteuern berichten. Erst als es spät geworden und die jungen Krieger gegangen waren, holte er den Schild hervor, legte ihn auf den Tisch und sprach seinen alten Lehrer mit den traditionellen Worten an:

„Dieser Krieger hier ist nicht der Krieger, der er sein kann, denn es fehlt etwas.
Erweise ihm und dem Kriegshäuptling die Ehre und fülle das Fehlende mit Deiner Lehre. Für die Horde!“

Auf solche Art angesprochen, noch dazu unerwartet, erhob sich der alte Lehrer und betrachtete abwechselnd den Schild und den Krieger vor ihm.

Nach einem kurzen Moment des Nachdenkens antwortete er ebenso auf die traditionelle Weise:
„Ein Krieger, dem etwas fehlt, ist eine stumpfe Waffe und damit unbrauchbar. Ich werde sie schärfen, damit sie zu gebrauchen ist. Für die Horde!“

Danach setzten sich beide wieder und das Gespräch wurde vertraulicher.

Der Krieger berichtete von seinen Reisen, dem Schildfund und der Faszination, die dieser auf ihn ausübte.

Der Lehrer betrachtete ihn lange und meinte dann: „Du warst eine hervorragender Schüler, Deine Taten sind Legende und viele Krieger unseres Volkes sehen zu Dir auf.“ „Das ist vorbei“ knurrte der Orc. „Täusch Dich da nicht. Deine Entscheidung löste sicher bei vielen Unverständnis aus. Erwarte nicht, überall mit offenen Armen aufgenommen zu werden.
Dennoch will ich Dich lehren. Schlaf Dich aus, lass Dich versorgen, iss etwas. Du bist mein Gast. Morgen beginnen wir mit dem Training.“
Damit war der Krieger entlassen. Eine junge Orcfrau – die Tochter seines Lehrers – nahm sich seiner an, zeigte ihm die Räumlichkeiten und überlies ihn dann seinen Gedanken, während er ein Bad nahm, sich rasierte, seinen Bart kämmte und neu flocht.
Gehüllt in einen weichen Wollmantel lies er sich von einer Dienerin die vielen kleinen Wunden versorgen, die die Zeit so mit sich brachte und fiel schließlich völlig erschöpft – nach einer kurzen Mahlzeit  – in einen totenähnlichen Schlaf, der fast bis zum nächsten Mittag dauerte und wunderbar traumlos war.

Diesmal nahm er an einer reichhaltigen Mahlzeit mit allen anderen Hausbewohnern teil und ging anschließend mit dem alten Lehrer auf den staubigen Übungsplatz, den er noch aus seiner Jugend kannte. In all den Jahren hatte er sich niemals über die Beschaffenheit dieser Anlage Gedanken gemacht, aber nun sah er zum ersten Mal die sinnreiche Anlage der Übungspuppen, die Ständer mit den unterschiedlichsten Waffengattungen, Regale mit Rüstungsteilen, Ausrüstungen und sonstigem Allerlei.

Er hustete in aufgewirbeltem Staub. Es war heiß, die Sonne überzog die Stadt mit sengender Glut „Warum hast Du in all den Jahren den Platz nie pflastern oder doch zumindest feststampfen lassen“ brummte der Krieger missmutig. Er hustete wieder.

Sein Lehrmeister lachte laut auf, trat mit der Stiefelspitze in den Boden, dass eine riesige Fontäne Sand und Staub aufgewirbelt wurde und ehe der Krieger es sich versah, hatte er eine unterarmlange Klinge an der Seite seines Halses anliegen. Die Schneide war so scharf, dass die Haut aufriss, ein feines Rinnsal Blut sickerte in die Halsberge seiner Rüstung.
„Damit Narren wie Du irgendwann begreifen, dass ein Krieger auf alles gefasst zu sein hat und niemals seine Umgebung aus dem Auge verlieren darf. Waren Deine bisherigen Kampfplätze alle so, wie Du sie gern gehabt hättest?“ Er lachte dröhnend auf, zog das Schwert zurück und funkelte seinen Gegenüber an. „Du bist langsam geworden. Müde. Ich werde Dich nicht unterrichten. Wozu Kraft und Mühe an den Schatten eines Kriegers verschwenden?“
Damit lies er ihn stehen und ging zurück zu seinem Haus.

Der Krieger stand wie betäubt. Mit allem hatte er gerechnet, aber nicht damit. Was sollte er tun? Ihm blieb keine Wahl. Langsam nahm er das Schild von seiner Schulter, griff seine Einhandaxt und stieß den alten Herausforderungsruf seines Volkes aus.
Dieses war ein Ruf, der nur noch höchst selten ertönte, denn er zwang den nächsten Kämpfer – wenn er nicht alle Ehre verlieren wollte – in ein Duell.
Sein Lehrmeister erstarrte, einen Fuß schon auf der Treppe, die ins Wohnhaus hinaufführte.
Langsam drehte er sich um und blickte den Krieger, der da mitten in der Arena unter der sengenden Sonne stand, an.
Er hatte keine Wahl. Der Ruf war bindend, ebenso die Konsequenzen daraus.

Zu dritt.

Ein Paladin, ein Krieger und ein Hexer.

Ich bin gespannt

Berichte folgen

Er wollte nicht länger suchen…

Sein Zwiespalt ging so weit, dass er sich und seine Axt in den Dienst anderer Abenteurer stellte, die auszogen, die Welt vom Bösen zu befreien und sich dabei die Taschen vollzumachen.
Das befriedigte ihn zwar keineswegs und auch dieses Kämpfen in Gruppen mit grade mal 4 anderen zusammen war etwas ganz anderes als er sich eigentlich erhoffte, aber sein gesparter Sold ging zur Neige und Waffen und Rüstung wollten gepflegt werden. So verdingte er sich wieder und wieder, fühlte sich aber weder angekommen noch angenommen. Sie wollten seine Axt, aber wenn er nicht kam, dann nahmen sie einen anderen und er blieb traurig am Feuer sitzen.
Er sehnte sich danach, gebraucht zu werden. Bauchpinselei war ihm fremd, aber er mochte es überhaupt nicht, nur ein x-beliebiger Orc am anderen Ende seiner Axt zu sein. Und mehr, das spürte er frühzeitig, sah keine der Abenteurergruppen in ihm.

Eines Tages, als wieder einmal ein Abenteuer anstand, kämpften sie sich durch eine von der Geißel verseuchten Stadt, einem jungen Prinzen helfend, der aus Gründen, die sich ihm entzogen, diese Stadt und alle ihre Bewohner unbedingt ausmerzen wollte. Seis drum. Solche moralischen Überlegungen traten schon länger zugunsten eines gefüllten Geldbeutels in dem Hintergrund, obwohl er sich später dafür am Feuer verachtete.
Er war in einer merkwürdigen Verfassung und dieser komische Prinz trug nicht dazu bei, ihm Klärung zu verschaffen. Politik und Herrschaft waren Dinge, die ihm wohl immer fremd bleiben würden und so konzentrierte er sich auf seine Axt und bahnte sich seinen Weg – mit den anderen seiner Gruppe bis zu den Knien in Zombieresten watend. Unwichtig. Weiter.

Auf einem großen Platz erwartete sie schlussendlich ein riesiger Dämon, der den Prinzen  – Arthas Menethil hieß er übrigens – lockte, verspottete und ihm ans Leben wollte, was sie mit vereinten Kräften allerdings zu verhindern wussten.
Der Dämon entschwand, kurzfristig gebannt und Arthas Wut war so groß, dass er ohne sich umzublicken entschwand und seine Kampfgefährten ihm nacheilten und ihn ob der versprochenen Belohnung für ihre Dienste bedrängten.
Ihm – dem Orc –  war das im Moment vollkommen gleichgültig.
Dort, wo der Dämon gebannt worden war, stand eine unscheinbare Kiste, die ihn mit geheimnisvoller Stimme zu locken schien.

Der Prinz und seine Kampfegefährten stritten sich hinter einer Ecke, er war allein auf dem Platz. Kurz entschlossen sprang er zur Kiste und öffnete diese.
Es war eine Waffenkiste… Enttäuscht wollte er diese schon wieder zufallen lassen und zu den anderen eilen, um mit seiner Axt evtl. noch ein paar Goldstücke aus dem Prinzen rausholen zu können, da fiel sein Blick auf etwas rötlich Blitzendes am Boden der Kiste. Rasch holte er die übrigen Waffen aus der Kiste und sah… ein Wappen… nein. Ein als Wappen gestaltetes Schild.

So etwas hatte er bislang hauptsächlich auf Feindesseite gesehen. Kämpfer traten dort mit einem Schwert in der einen und einem Schild in der anderen Hand an. Er hatte viele von ihnen schon getötet, denn seiner Axt konnten diese Schilde nicht widerstehen, aber dieses hier schien anders zu sein.
Rasch sich umblickend wickelte er seinen Umhang um dieses Schild, packte seine Waffe fester und verlies die Stadt, ohne seine Mitkämpfer noch eines Blickes zu würdigen.
Erst spät am Abend, als er sein Lager aufgeschlagen hatte, holte er den Schild hervor und betrachtete ihn.
Es war ein Allianz-Symbol, soviel stand fest. Er glaubte das Wort „Lordaeron“ zu erkennen. Es musste schon älter sein, denn Lordaeron war nicht mehr. Heute hieß es Unterstadt und war von den Verlassenen, diesen lebenden Toten, bevölkert.

Er stellte sich vor, wie dieses Wappen einst im Thronsaal von Lordaeron an der Wand hing und mit seiner spiegelnden Oberfläche das Licht hunderter Kerzen zurückwarf.
Die Flammen seines Lagerfeuers schufen eine Unzahl verwirrender Reflexe auf der Oberfläche des Schildes und er fragte sich, wie es wohl sein mochte, mit so einem Schild in die Schlacht zu ziehen.
Er packte den Schild fester, schob seinen linken Unterarm durch die Halteschlaufen und ergriff seine kleinere Einhandaxt.
Dann stand er auf, ging zu einem nahen Baum und begann damit, diesen mit der Axt zu bearbeiten wie einen Gegner.
Als Krieger war er mit dem Umgang sämtlicher Waffen vertraut, aber Schildkampf wurde in den Ausbildungsgruben nur am Rande behandelt – hauptsächlich, wie man sie umging oder zerschmetterte, damit man an den dahinter stehenden  Träger herankam…
Er fluchte. Ohne einen Gegner konnte er den Schild nicht weiter erproben und so zog er am nächsten Morgen los, um sich einen Gegner zu suchen.
Nach langer Wanderung kam er gegen Mittag an einen großen See. Dort, so erkannte er nach kurzer Zeit, wimmelte es nur so von Gegnern, die allesamt seltsamen Beschäftigungen im und um den See herum nachgingen.
Er wartete geduldig. Diese Leute kannte er. Es waren Menschen. Plünderer. Abschaum.

Nach ungefähr einer Stunde löste sich einer der Plünderer von seiner Gruppe und kam in seine Richtung – vielleicht um einem Bedürfnis nachzugehen.
Er lies ihn vorbeigehen, wartete, wohin sich der andere wenden würde und folgte ihm dann.

Hinter einer Baumgruppe außer Sichtweite des Sees rief er ihn halblaut an und rannte dann auf ihn los – das Schild vor sich, die Axt erhoben.

Doch der Kerl war schneller, als gedacht. Mühelos wich er zur Seite aus, schwang in der Bewegung noch seine Waffe in einem Halbkreis und schmetterte diese in die Rückenplatte des Kriegers. GsD konnte die Rüstung einiges aushalten und so blieb es bei einem dumpfen Schmerz, den die aufwallende Wut auslöschte.

Dieser Gegner war schnell, also musste seine Bewegungsfreiheit eingeschränkt werden. Leider kam er sich immer wieder mit dem Schild und der Axt selbst ins Gehege, sodass zwar der Gegner nicht entkommen, er aber auch keine entscheidenden Schläge anbringen konnte.
Er fluchte lauthals, drang mit erhobenem Schild auf seinen Gegner ein, sah kurzfristig nichts eben wegen des Schildes und glaubte im nächsten Moment, die Welt müsse explodieren. Sein Gegner hatte sich fallen lassen, war über den Boden auf ihn zugerollt, hatte damit das Schild unterlaufen und schwang seinen Streitkolben schräg nach oben gegen seinen Arm, die Waffenhand und seinen Leib.

3.000 Quests abgeschlossen.

Noch knapp 120, dann ist auch der Meister der Lehren geschafft.

Müde war er geworden. Verbraucht.

Der Orc hockte am Feuer. Eine breite, massige Gestalt, nur undeutlich von dem kleinen Feuer erhellt. Licht und Schatten tanzen zur Musik des Windes über seine narbenbedeckte Haut, mal grün leuchtend, mal dunkel von alten und neuen Narben.

Wie lange war er nun schon hier in der Einöde? Eine Woche? Ein Monat?

Er wusste es nicht. Er hatte es vergessen, wie so vieles zuvor.

Seine Vergangenheit? Bruchstücke. Oft sah er im Traum endlose Schlachten, hörte Kriegsdonner und Trommeln, sah blitzende Waffen, rotes Blut, Schmerz und Tod.

Sah sich selbst mittendrin. Immer in vorderster Front. Die große Axt schlagbereit. Eine Spur der Verwüstung durch die Reihen der Gegner ziehend. Schläge einsteckend, selbst blutend und verletzt, durch Heiler wieder zusammengeflickt. Dann weiter kämpfend. Gehüllt in kalten Stahl, heiße Wut im Herzen.
Weiter, immer weiter. Von Schlacht zu Schlacht, von Krieg zu Krieg.
Wofür? Woher sollte er das wissen. Er war weder Politiker noch Herrscher. Er war nur der Arm ihres Willens.

Eine Marionette. Eine Figur. Dorthin gestellt und geschoben, wo es grade passte, wo immer eine Axt benötigt wurde.

So lange er sich erinnern konnte, hatte er so gelebt und gekämpft.

Bis ihm irgendwann Zweifel kamen.

Was mache ich hier? Ist es das, was ich will? Bin ich wie die Sense in der Hand des Bauern? Nur dazu da, den Willen anderer zu erfüllen?

Langes Grübeln an nächtlichen Feuern. Seine Mitkämpfer wurden ihm fremd. Sie kannten derlei Zweifel nicht. Sie waren jünger, wilder. Das Blut kochte in ihren Adern, er konnte ihren Kampfeswillen fast körperlich spüren, es drohte ihn zu erdrücken.

Auf dem Schlachtfeld war seine Axt nicht mehr die am meisten gefürchtete.

Stattdessen wurde ihm das zuteil, was er niemals haben wollte: Mitleid. Nachsichtigkeit.

Er wird älter. Das heiße Feuer ist erloschen. Sein Blut wird nur noch warm wie über einer ersterbenden Glut.

Narren! Pah! Was wussten die schon. Älter sollte er geworden sein?

Viele seiner Mitkämpen waren weitaus älter, zeigten aber keine Ermüdungserscheinungen so wie man sie an ihm zu erkennen glaubte.

Er sah einfach keinen Sinn mehr in dem, was er tat. Das Feuer war immer noch heiß, brannte aber für andere Dinge.

Er wollte selbst entscheiden, was er tat.

JA. Das war es. Selbst entscheiden. Sich für etwas zu begeistern oder gegen etwas in den Kampf ziehen. Aus eigenem Antrieb.
Sein Herz wurde leichter bei diesen Gedanken und in den darauf folgenden Kämpfen flog seine Axt, dass seine Mitkämpfer sich die Augen rieben, denn er zog so breite Schneisen in die Reihen der Feinde, dass sie glaubten, ein Gott habe ihn beseelt und führte ihm den Arm.

Aber am Abend, als er die Ausweglosigkeit seines Daseins betrachtete, glaubte er nicht mal mehr den Wasserkrug zum Mund führen zu können.

Er schleppte sich weiter. Oft nur von jahrelanger Erfahrung davor bewahrt, in der Schlacht zu fallen. Die frohen Gedanken wurden seltener, die daraus zufließende Stärke wurde zusehends geringer und das Getuschel an den Feuern machte ihn immer mehr zum Außenseiter.

Nach einer besonders trüben Nacht hielt er es nicht mehr aus. Das Heer sollte zu einem anderen Schlachtfeld aufbrechen, der Zeitpunkt war günstig.

Er stand auf, packte sein Marschbündel und trat vor seinen Kommandanten. Dieser sah ihn nur flüchtig an, da er mit der Koordination sehr beschäftigt war und war um so überraschter, als er von dem verdienten Kämpfer vor sich das Schlachtemblem hingehalten bekam.
„D…Du willst gehen?“
Mehr konnte der Kommandant nicht sagen. Es war höchst ungewöhnlich, dass ein Krieger die Armee mit dem Ziel verließ, niemals wiederzukommen und quasi alles hinzuwerfen, was ihn ausmachte.
Jeder Krieger hatte das Recht, diesen Schritt zu gehen, aber praktisch war es verpönt und kam so gut wie nie vor.

Jetzt wurden die Umstehenden auf die Szenerie aufmerksam. Der große, vernarbte Krieger, Vorbild von Vielen und doch in der letzten Zeit immer seltener in vorderster Front gesichtet und der Kommandant, unschlüssig dessen Schlachtemblem in der Hand haltend.
Das konnte doch nicht…. unmöglich! Nicht ER…

„Ja“ knurrte der Orc.

Mehr gab es nicht zu sagen. Er schulterte sein Bündel und trat auf die Menge zu, die sich wie Wasser vor einem Schiffsbug teilte und ihm einen Weg freimachte.

Hier und da hörte man einen unartikulierten Laut, aber ansonsten nahmen die Krieger der Horde den Abschied mit Gleichmut zur Kenntnis, wie es die Tradition verlangte.

Gut zu erkennen bei Aies und Ró

Wer sowas sieht, bitte sofort bei Blizzard melden.

Quelle

Helft alle mit, dass diese dreisten Betrüger keine weiteren Opfer finden.

No Skillpoints for Phishing